El amor muta, también muere; como crisálida y mariposa. Dejé el hoy, resignado al devenir. Incontables veces fallé. No pude sujetar lo transparente. Apocalipsis es, ahora.

Envió decenas de cartas. Describió su preocupación. Se ignoraba el exceso de poder y ambición desmedida. Lejos, su afecto se enterraba entre situaciones que no podían rehusarse vivir. Él era consciente de que sus respuestas, tarde o temprano, no serían recibidas. Aquel compromiso daba cuenta en presentir que no habría final posible para un regreso.

De juegos en la infancia. En pactos adolescentes. Hasta cómplices charlas de madrugada… Nunca necesitaron un comienzo.

Interminables olas, en continuo desgaste. Desde algún sitio llegan a desdibujar las huellas de los solitarios… Hundió sus pies en la arena. Divisó el horizonte a pesar del resplandor. Tal vez creyó que, si él se encontraba en otra costa, la avistaría.

Recordó la última carta:

“¡Hola Mara! ¿Cómo estás? Gracias por escribirme. Creo que esta fue la carta más hermosa que me mandaste. Quiero decirte que te extraño muchísimo. No sabés lo que daría por estar a tu lado y abrazarte. No dejo ni un instante de pensar en vos. Te amo más allá de todo… Pronto voy a estar en casa, espero que esto termine cuanto antes. No te preocupes por mí, de verdad. Está todo bien… ¿Sabés una cosa? Tus ojos me acompañan en cada salida… Cuando regrese, lo primero que vamos a hacer es ir a vivir juntos, te lo prometo. Nunca le di importancia a las cosas que me decías, te pido perdón; ahora me doy cuenta de lo que siempre me valoraste… Te amo con toda la fuerza de este amor, que una vez me hiciste descubrir. Hasta pronto. Guille”.

Nunca más tuvo oportunidad de escribirle. Así mismo, hizo lo posible por comunicarse, sin importar el recurso o el medio. A través del micrófono de alguna emisora, enviando chocolates, con notas dentro de los envoltorios…

Sé que nunca olvidará aquel día, que esperó siglos a su hombre en la estación. Como también otros, esperaron a sus hijos sin regreso, de aquel glacial tormento, en la hoja perdida del calendario, del año ochenta y dos.

Dejarte ir, en mi dialecto significa: Creer que ayudé a tu mejoría. Cerrar la puerta: Invita al reencuentro, una vez más, con mis duelos..

La percepción de fluidos, el impulso descarnado por sobrevivir y la culpa, tras el haber herido.   Pesar remoto…   Eterno bullir de células hacia un declive incierto.   En edades extintas, el rastro de mis dedos vencidos, hundidos en el lodo; oprimían súplica, sollozo.

Sin ciervo ni demonio. Extraviado en el anhelo de ser.   NIRVANAS…   En ocasiones, vi como de tus horas hacías sepulcros, mientras el vértigo de los años y mi espíritu hastiado en ellos, transcurrían en el sufrir impedido, de acudir a tu letargo de egoísmo. 

Los topé por doquier, híbridos malditos empecinados en hallar la calidez al suicidio: ¡Les grité! ¡Quise prevenirlos! Consciente de lo utópico del final…   Sobrevolé los cambios que precedían: Sentido ¿tendría nombrarlos?   …Nadie murió de amor. Ni siquiera Yo.